Fluir

Foto Phlegm


Se transforma en ladrillo,

en la mancha en la pared

mientras se esconde 

y apunta a más de sí mismo

una inconsciente voluntad

de autodestrucción,

una clausura.

Otra sucia y decidida  verdad

redobla en un frágil tambor

con ritmo de acompañamiento

una melodía

no se lo contaron

lo vivió

no le importa,

ya no hay puentes

en esta geografía

tal vez por eso,

esté acabado

y más vivo que nunca

Dedos

Nunca me quedo quieta

no sé lo que es el suelo

quisiera tener abrojos en los dedos

para prender y brotar sorprendida

ya habrá quien diga -desde afuera-

o que sugiera lo contrario,

un homicida de tempranas despedidas,

una boca, en la noche de ausencias

duermo bien, despierto mejor

los sueños se han quedado en los recuerdos,

lejos de mis ventanas, fieles a mis sentidos

a veces iluminan melancólicas gaviotas

pero los silencios en mi son poco frecuentes

las fuentes son mas silenciosas que yo

espero un signo todavía,

con las manos tendidas hacia el viento del sur,

descalza  y sin emitir un solo suspiro

 que el temporal  devuelva el olor de los jazmines

de vez en cuando, advierto tu voz perdida

 se  acaba el pan de la risa, los apuros, los jazmines

 aparece  lo terrestre, el desconsuelo

 resucitan ambiguos el tiempo , el espacio

y el olvido, que tanto se parece al llanto.

Confesiones de invierno

Dónde quedó nuestro refugio este invierno? 

 

Dónde encontrar la esquina

que nos proteja del viento,

que sople nuestros ojos

y en remolino de tierra

explote en el aire tan frio.

Piadosa palabra,

tan oscura y tan honda,

una actitud mental obscena

escondida con vergüenza

porfiada y culpable noticia 

incomunicada

que traspasa con abrazos

toda lluvia y soledad

Pero genuinamente humana,
 eso sí,

nunca fácil

imperfecta 

una invisible frontera
 fantasmal

y más aún,

lejos de aquí,

en tierra de nadie,

babilónica imagen

de lo nunca encontrado:

nuestro refugio.

Medicación

                                                                                                                 Street Art PHLEGM

Te como entero, te entierro en mi adentro, ni cuenta te das. a veces, te sigo comiendo por días, engaño al estomago, lo sacio y tranquilizo. este canibalismo, me está estremeciendo; sin embargo me doy cuenta que no logro superar el hambre ¿cuál es la dosis exacta? la exacta dosis que pase por mi boca y no  ahogue, cuál será la media, el número áureo, la razón dorada de vos, para que habites en mis huesos sin prisas, parasitando mi falsa eternidad.

Merecido

a veces doy vueltas

y vueltas

redonda manzana

a veces está bien

si lo único que logro

es respirar 

inventando el

lente detrás del ojo

y el ojo detrás de vos

a veces el mundo,redondo

y redondo

es solo la rambla

rompiendo los sueños

la Cruz del Sur

El atajo

El calambre esta siempre en la mano, en la media noche todavía sigue ahí, duele. Otra mano toma el pasamano sin tener en cuenta que no existen escalones, que se acabó la misericordia, que tiene que pagar la cuenta completa y a lo mejor agregarle un adjetivo no le haga mella.

Esta sensación de tocar la nada se está volviendo frecuente y no es un latido verdadero, es un sueño recurrente, son respuestas colgadas de una imagen de ficción.

No despierto- ni quiero- porque estoy acercándome a vos y no voy a darte tiempo para que puedas desaparecer.

-Se breve- me dijiste- no tengo demasiado tiempo, el temporal está por llegar y no quiero que las estrellas nos vean errarle al  camino.

Sin preámbulos, seduciéndote con pocos datos y gestos en clave, te pregunté por dónde escapar del resto del mundo.

-Por la vigilia dentro del sueño, respondiste.

Y no fui capaz de hallar el atajo.

Distancias

cuando confundo la distancia con el cielo,

dudo que sea solo una hermosa metáfora

o una confusión premonitoria

sobre todo si sobrevuelan

 gorriones hambrientos de nidos,

y nubes 

que buscan la piedad del viento.

seguramente un letal presentimiento

 podría justificar tus cercanías

bajo este cielo lleno de radares

en este mundo

recientemente aprendido

18 de Agosto. En el zoo de nuestras cabezas

“Hoy le escribo de nuevo sin haber recibido nada de usted y venciendo mis escrúpulos de que mis palabras vayan a turbar su soledad. Si estuviera segura de que usted no me necesita, dejaría que se agrandara su silencio. Pero como ninguna palabra suya me da esa seguridad, vuelvo a usted.”
                                                                                                                      Idea  Vilariño, diarios

 

A idea, recordándola en su cumpleaños

Por algo  vuelve,

por algo serán los puentes, los caminos

los casamientos y las muertes,

quién se desprende de su propia cicatriz

sin dolor?

por las dudas escribo estos versos

con memoria pero sin ilusiones

por si vuelve, por si los puentes, los caminos

aún más absurdos que él

y solo por las dudas

1/2 camino

 

Los amaneceres ya no vienen como días en línea. Descarriados en las manos vacías parten como sombras sin consuelo. Respuestas olvidadizas, tarde o temprano salvadoras, revelan que ha sido un juego echarle aire cargado de oxígeno a los pulmones. Pero me defiendo del salto del ahogo, del tormento inmóvil rehaciendo equívocos y en un acto creador y rebelde, convierto el ataque en obligada resignación.

Gris al Pasar

Caer sin prisa,

sobre la sombra de tu sombrero,

sobre la calle rota y mojada,

sobre lo cursi de un viejo tango

como rebanada de  vida

 que muerdo con  instantánea obsesión .

Vacio

Corré de tu sombra

el mundo avanza

entre soledades

de palabras

refugiate en la asepsia

de lo privado

Santamaria de los desamores

no me preguntes porqué

no hay respuestas

después de la soledad

del beso

Octopus

dibujo de Guille "el monstruo Octopus"

La muerte se aleja.

De la plenitud al abandono

los monstruos se dieron a la fuga,

pero queda el abandono

clavado en el futuro

Futuras cicatrices.

Al final solo eso

y aquella destrucción

y la quietud de estas ruinas.

No darse por entera ni enterada

y esta profunda vocación

para ser estafada hasta el porvenir

y morir y renacer con vos

tantas veces.

mirada

Después de la luna

abren sus ojos los poetas,

prolongan sus notas hasta quedarse sin aire

y sobre la vida nueva,

con manos atadas de hojas

resbalan y rebotan

entre el ir y venir de alguna ola

Me inclino a pensar

que no se dan por vencidos

tenaces liberados de tanta siesta,

cada uno imaginando, que él- acaso él-

pueda comprender el último sentido

de aquella insólita metáfora

escuchando el llanto

de sus temidos fantasmas

Lunaenero

No hace falta que respondas, sinceramente: no quiero.

-Iba diciendo-

No existe forma de soltar mensaje en las alturas

-lo repito-

No hace falta.

Yo misma respondo.

Disparadora de la noche,

doméstica y antepasada Luna,

atrapada entre mi izquierda

y tu bendita eternidad

-Iba diciendo-

Estafadora

-lo repito-

No te alejes tanto de mí

podría no verte y estar peor

-Iba diciendo-

Vos estás.